... jamás mejor dicho

Quando vier a Primavera,
Se eu já estiver morto,
As flores florirão da mesma maneira
E as árvores não serão menos verdes que na
Primavera passada.
A realidade não precisa de mim.
Sinto uma alegria enorme
Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma
Se soubesse que amanhã morria
E a Primavera era depois de amanhã,

Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.

ganas..

Tengo ganas...

curiosidad...

de por un día, sentir...

lo que se siente al dejar de ser...

...sólo por hoy...

Entidad, persona, coraza

Esta constante permutación me tiene altamente confundida...
A veces soy un entidad con infinitas posibilidades en espera de un efectivo despertador, capaz de remover del baúl de lo "hecho-a-lado" los recuerdos arrinconados... que obviarán todo el potencial que por alguna razón (casi siempre temor desmesurado) amortigüé... si esos recuerdos... siempre acompañados de la esencia olvidada de tiempos mejores (¡pero es esencia! ¿no se irá a marchar, o si?
Un ente inquieto, inestable, implacable... complejo pero siempre con una sensación de insuficiencia, siempre luchando contra la vacuidad que se le presente día a día y que absorbe toda esa plenitud que es tan inherente a su naturaleza para trasnmutarla en reducidas migajas de toda esa magnánima existencia que en algún momento fué, y que estuvo alimentada por todos esos pasivos observadores que aportaron una lágrima, carcajada, sonrisa, mirada curiosa... a está inacabada tragi-comedia.
Una simple palabra en silencio, un eco sin espacio en el cual propagarse, un silbido sin aire, o aquella tímida ráfaga de viento que se decidió a despeinarte para llamar tu atención (¿lo notaste?), así de ambivalente es la existencia... (es y no es).
Y entonces, ¿qué soy? ... ¿es que acaso soy?

¿Qué fue primero, la palabra?¿La cosa?

He aquí una palabra que suena bien, llena de promesas y de certezas, dices metamorfosis y sigues adelante, parece que no ves que las palabras son rótulos que se adhieren a las cosas, no son las cosas, nunca sabrás como son las cosas, ni siquiera que nombres son en realidad los suyos, porque los nombres que les das no son nada más que eso, el nombre que le has dado.
Y entonces que fue primero, la palabra, la cosa, es que la palabra engendró un impulso creador y de ahí salió la cosa, es que la cosa existía y necesitaba ser nombrada, es que la verdad ya no entiendo que sucede, si es que yo existía antes de poseer un nombre designal, o es que mi nombre sugirió mi existencia. Sabremos cada vez menos que es un ser humano.

[eqiss]

Miss X, sí, la menuda Miss Equis,
llegó, por fin, a mi esperanza:
alrededor de sus ojos,
breve, infinita, sin saber nada.
Es ágil y limpia como el viento
tierno de la madrugada,
alegre y suave y honda
como la hierba bajo el agua.
Se pone triste a veces
con esa tristeza mural en su cara
hace ídolos rápidos
y dibuja preocupados fantasmas.
Yo creo que es como una niña
preguntándole cosas a una anciana,
como un burrito atolondrado
entrando a una cuidad, lleno de paja.
Tiene también una mujer madura
que le asusta de pronto la mirada
y se le mueve dentro y le deshace
a mordida de llanto las entrañas.
Miss X, sí, la que me ríe
y no quiere decir cómo se llama,
me ha dicho ahora, de pie sobre su sombra,
que me ama pero que no me ama.
Yo la dejo que mueva la cabeza
diciendo no y no, que así se cansa,
y mi beso en su mano le germina
bajo la piel en paz semilla de alas.
Ayer la luz estuvotodo el día mojada,
y Miss X salió con una capa
sobre sus hombros, leve, enamorada.
Nunca ha sido tan niña, nunca
amante en el tiempo tan amada.
El pelo le cayó sobre la frente,
sobre sus ojos, mi alma.
La tomé de la mano, y anduvimos
toda la tarde de agua.
¡Ah, Miss X, escondida
flor del alba!
Usted no la amará, señor, no sabe.
Yo la veré mañana.

[JAIMESABINES]

RIRE EN PLEURANT!

Viendo a Garrik , actor de la Inglaterra

el pueblo al aplaudirlo le decía:

"Eres el más gracioso de la tierra,y más feliz..."

Y el cómico reía.

Víctimas del spleen, los altos lores

en sus noches más negras y pesadas,

iban a ver al rey de los actores,

y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez, ante un médico famoso,

llegóse un hombre de mirar sombrío:

sufro - le dijo -, un mal tan espantoso

como esta palidez del rostro mío.

Nada me causa encanto ni atractivo;

no me importan mi nombre ni mi suerte;

en un eterno spleen muriendo vivo,

y es mi única pasión la de la muerte.

- Viajad y os distraeréis. - ¡Tanto he viajado!

- Las lecturas buscad. - ¡Tanto he leído!

- Que os ame una mujer. - ¡Si soy amado!

- Un título adquirid. - ¡Noble he nacido!

- ¿Pobre seréis quizá? - Tengo riquezas.

- ¿De lisonjas gustáis? - ¡Tantas escucho!

- ¿Qué teneis de familia? - Mis tristezas.

- ¿Váis a los cementerios? - Mucho... mucho....

- De vuestra vida actual ¿tenéis testigos?

- Sí, mas no dejo que me impongan yugos: yo les llamo a los muertos mis amigos;

y les llamo a los vivos, mis verdugos.

Me deja - agrega el médico - perplejo

vuestro mal, y no debe acobardaros;

tomad hoy por receta este consejo

"Sólo viendo a Garrik podréis curaros".

- ¿A Garrik? - Sí, a Garrik... La más remisa

y austera sociedad le busca ansiosa;

todo aquel que lo ve muere de risa;

¡Tiene una gracia artística asombrosa!

- ¿Y a mí me hará reir? - ¡Ah! sí, os lo juro;

Él sí; nada más él; más... ¿qué os inquieta?

- Así - dijo el enfermo -, no me curo:

¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que, cansados de la vida,

enfermos de pesar, muertos de tedio,

hacen reir como el actor suicida,

sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reir se llora!

¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,

Porque en los seres que el dolor devora

el alma llora cuendo el rostro ríe!

Si se muere la fe, si huye la calma,

si sólo abrojos nuestra planta pisa,

lanza a la faz la tempestad del alma

un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto,

que las vidas son breves mascaradas;

aquí aprendemos a reír con llanto,

y también a llorar con carcajadas.

[JUANDEDIOSPEZA]

hoy me desperté con ganas de vivir....

miré mi cuerpo tan pasivo y tan insuficiente...

cuándo estaré por fin completa, totalmente capaz de ser...

bien decía la rochefoucauld que cuántomás posee el hombre, menos se posee a sí mismo... y esto me deja pensando que es realmente cómodo aferrarse a todo lo que poseemos en este plano sea manterial o emocional... es fácil acostumbrarnos a estar con las personas y las cosas que nos dan tanta satisfacción, pero el pensar en algo más nos llena de temor... pensamos ¿es que acaso existe algo mejor que esto? y a veces pienso en cual afortunados [¿?] podríamos considerar a los desposeídos...que son mil veces más agradecidos y perspicaces que todos los que tendemos a acumular cosas, sentimientos y al final resultamos ser totalmente ingratos con lo que la vida nos proporciona...no hay absolutamente nada de malo en el poseer, pero en el momento en que damos por asegurada nuestra vida basándones en objetos que a veces carecen de sentido puro, ésta puede darnos una sorpresa muy grande... ¡nunca está de más agradecer!

¡GRACIAS!